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LATEST NEWS OF THE HOTEL AND ITS SURROUNDINGS
In this section we will keep you informed of the latest events at our hotel and in the Lagunas de Ruidera Nature Reserve area. Also about events which we consider of use for your visit.
BALANCE INTERIOR DE UNA QUIJOTADA
Nueve meses de invierno y tres de infierno, dicen por aquí. No sé si es la misma ola de calor de todos los veranos, pero padecerla sobre la llanura manchega desquiciaría a Alonso Quijano y a Mariano Rajoy. Por eso finalizamos nuestro viaje en Ruidera, que es el gran oasis de Castilla. El origen mítico de sus famosas lagunas se cuenta en el capítulo XXII de la segunda parte: en la cueva de Montesinos tenía el mago Merlín encerradas a quinientas personas, pero "se apiadó de Ruidera y sus siete hijas y dos sobrinas, las cuales llorando, por compasión que debió de tener Merlín dellas, las convirtió en otras tantas lagunas que ahora en el mundo de los vivos y en la provincia de La Mancha las llaman las lagunas de Ruidera".
Su paisaje es un bálsamo para mentes recalentadas. En algunos puntos el agua es tan turquesa como en Ibiza, con la ventaja de que aquí uno no necesita dejar de ser humano para gozarla. El silencio es total, solo roto por el canto de las aves y el extemporáneo quejío flamenco de unos gitanos en vena de domingueros. El olor a tomillo y a romero que perfuma la estepa es sustituido por la atmósfera fresca de un pantano, y las langostas y los saltamontes son relevados por libélulas y mariposas. Da gusto terminar aquí, flotando en el llanto legendario de las hijas de Ruidera. Se me ocurre que la fecundidad final de este paraje metaforiza el nivel de vida interior que uno ha logrado embalsar en esta semana de nomadismo, ajeno a toda noticia que no datase del XVII.
A la mañana siguiente, antes de volver a Madrid, me acerco a la cueva de Montesinos en pos de la última alucinación. Es una abertura abrupta en mitad del monte; una reja candada nos cierra el paso, pero aún es posible descender hasta la boca y aventurarse unos metros en su interior rezumante, calizo, espeso. Lagartos y polillas, pero ni sombra de los murciélagos que decoraron la estancia onírica del héroe en uno de los pasajes más inquietantes y modernos de la novela. De aquella cala en lo mágico en que contempló espíritus caminando por palacios de cristal saldrá don Quijote un poco más cerca de saber quién es realmente, al modo en que los viajes ácidos -cuentan- pasean al consumidor por su yo más íntimo e incomunicable. Por eso queríamos concluir aquí: porque el llano recorrido durante días prepara los anhelos reprimidos que nutrirán visiones en la cueva de Montesinos. Esta caverna es la Ítaca no tanto del caballero como del lector que ha procurado identificarse con las tierras, los hombres y los ánimos que explican su cuerda locura. Después de este lisérgico colofón ya solo quedan los sueños. Y los sueños, sueños son.
Solo recorriendo estas llanuras se acaba de amar a esta figura dolorosa
Con la piel cocinada a fuego lento por la luz de junio y las retinas quemadas por el resplandor de los trigales, uno se pregunta, en fin, si no lo ha literaturizado todo de más. Si el manchego que leyera mis observaciones no las despachará como el producto de una sensibilidad impresionable y una educación cara. Lo que para él es cotidianidad, para el viajero es símbolo. Pero ¿no son acaso simbólicos todos los hechos? ¿Es analizable un atentado, por extremar el ejemplo, en su pura mecánica de detonación y sangre, prescindiendo de sus significados sociopolíticos, ideológicos, religiosos? Toda acción, todo gesto, todo paisaje es un cifrado que espera una decodificación. El hombre es un animal simbólico, y construye y traduce símbolos sin cesar y sin querer.
Tomemos el concepto de locura. Como en realidad su naturaleza se nos escapa, recurrimos a la metáfora geométrica de la excentricidad: un loco es alguien que se ha desviado del centro, que se ha extraviado por las lindes de la razón, donde acechan bestias oscuras llamadas paranoia, esquizofrenia o trastorno bipolar. Pero La Mancha ocupa el centro geográfico de España, así que quienes vagamos por lugares periféricos somos todos los demás. Los locos sois vosotros, les espetaba Panero a quienes le visitaban en el manicomio. ¿Y si es Cervantes el loco que Don Quijote ideó para encarnar su necesaria verdad?
¿Con quién nos quedamos entonces, con don Quijote o con Alonso Quijano el Bueno? Unamuno, que escribió una novela titulada Amor y pedagogía, escogió al segundo, porque es con quien se puede hacer pedagogía, pero amaba inconfesablemente al primero. ¿Se puede amar a don Quijote, aun sabiendo que su amor siempre desemboca en la melancolía del fracasado? ¿Se puede no amarle? No se puede preferir a Alonso Quijano sin haber conocido a don Quijote, del mismo modo que no se puede decir que abandonamos una doctrina sin haber creído en ella, o a una mujer sin haberla amado previamente.
Quizá en España han sobrado aventureros y faltado pensadores; quizá el prestigio aquí siempre lo dieron antes los cojones que los sesos
Pensaba Taine que don Quijote es el enfermo del espíritu que resulta de ocho siglos de cruzada contra los moros, prolongada más aún -hasta el agotamiento de las energías de la nación- por los conflictos étnicos con moriscos y judíos, por el establecimiento de la Inquisición, por las guerras de religión. Pero luego matiza que el hidalgo de La Mancha es también el arquetipo del idealista en toda época y lugar. Los regeneracionistas -y vivimos una época de regeneracionismo- deberán optar por Alonso Quijano, e incluso por Sancho Panza, porque saben que solo la moral práctica y la aceptación de la realidad empírica hace avanzar a las personas, a las instituciones, a los pueblos. Quizá en España han sobrado aventureros y faltado pensadores; quizá el prestigio aquí siempre lo dieron antes los cojones que los sesos. Pero ¿se puede aspirar a otra cosa que a fabricar relojes de cuco sin una imaginación calenturienta que se atreva a proyectar el disparate? ¿Habría construido su obra visionaria Santiago Bernabéu de haber nacido en Madrid, donde toda la fuerza se va en conspiraciones, en lugar de haber nacido en el enclave manchego de Almansa? He aquí una quijotada exitosa, más allá de tripletes coyunturales.
El carácter que Azorín llamó castizo, además, prepara para el fracaso mejor que otro. Es una escuela de estoicismo preventivo. Excita el anhelo pero jamás promete su satisfacción. Es una raza cuya pervivencia creo haber demostrado, y que emana del clima y del paisaje, y que no es étnica sino moral. "Por este camino, a través de estos llanos, a estas horas precisamente, caminaba una mañana ardorosa de julio el gran caballero de la Triste Figura; sólo recorriendo estas llanuras, empapándose de este silencio, gozando de la austeridad de este paisaje, es como se acaba de amar del todo, íntimamente, profundamente, esta figura dolorosa".
Y es dolorosa porque, al cabo, se revela impotente. Es la historia eterna de ese paisano tuyo que un día, harto de todo y de sí mismo, concibe una empresa irrazonable y rompe la inacción y da un puñetazo en la mesa del café... para caer estérilmente en el marasmo a la primera dificultad. Es la indignación santa del caballero y el conformismo zafio del escudero. La historia de lo peor y lo mejor de España.
Pero a pesar de los pesares, cuando el coche exhausto rueda ya de regreso por las calles urgentes de la capital, recordamos la definición que este Madrid mereció del displicente Cela: "Poblachón manchego". Y nosotros pensamos: ¡ojalá!
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